Balls trencats

Un any més (tot i que en aquesta edició m’havia dit a mi mateix que no participaria) m’he rendit als encants del concurs de relats de TMB per Sant Jordi… i aquest és el primer resultats. Espero que us agradi…

Balls Trencats
Per Ossag Odirol / 24/04/2013

En Dimitri era un ballarí jove i impetuós quan va aterrar per primera vegada a la ciutat. Les seves cames eren robustes, musculades en duríssimes sessions de gimnàs, el seu tors estava perfectament esculpit i tenia l’agilitat pròpia de qui no havia sofert mai cap lesió important. Se sentia imponent i, de fet, ho era. Potser per aquell físic privilegiat, i potser també per la blava intensitat de la seva mirada o la contundència rossa de la seva cabellera, no tenia competència en el gènere masculí. Era ell, era l’home. L’Annia, en canvi, era tímida, una noia poruga que s’amagava sempre darrera del seu serrell rinxolat i que no gosava dirigir la paraula a cap desconegut. Era, també, la persona que posseïa el somriure més pur i bell que hom pogués imaginar.
 
L’Annia no havia fet servir mai aquella línia de metro. Sempre viatjava en autobus perquè se sentia més còmode veient passar la ciutat a l’altra costat de la finestra, desapareixent del món, sent una més entre tots els milers de ciutadans que l’envoltaven, observant i callant. També en Dimitri va pujar per primera vegada al vagó de la línia 2 aquella tarda. I, és clar, per primera vegada es van creuar la seva mirada blava amb l’esguard tímid i nerviós de l’Annia. I, com que això és una història d’amor, ella va sentir una fiblada al pit que va fer que les seves cames tremolessin mentre ell, robust, va inflar-se, va tensar els músculs i va somriure, distret, posseint la impressió que acabava de canviar la vida de la noia que estava observant-lo des de l’altre cantó del vagó.

Va fer dues passes. En Dimitri es va apropar lentament, amb elegància, ballant més que caminant, flotant més que desplaçant-se. Va arquejar els braços i va aixecar la barbeta, proposant-se com un candidat ideal per aparellar-se i perpetuar l’espècie. L’Annia, que se subjectava com podia, va carregar-se de valentia, una valentia que no sabia que tenia, i va dibuixar un somriure preciós en el seu rostre. Tan bell, tan pur, tan meravellós, que les persones que els acompanyaven en el vagó van deixar de respirar. El món es va aturar. La llum va fer-se més tènue, la fressa va desaparèixer, i enmig d’aquell pausat silenci, l’Annia es va convertir en la princesa del subsòl, els viatgers es van agenollar al seu pas, fent-li reverències, no gosant contemplar directament el màgic somriure d’aquell ésser meravellós.

En Dimitri es va aturar. Va sospirar mentre tancava els ulls i va besar la mà de la donzella que, en la seva innocent puresa, va sostenir aquell somriure només durant un parell de segons més. Després, inquieta per tot el que l’envoltava, va recular, va tornar-se a amagar darrera del seu serrell i va desdibuixar aquell somriure encisador, convertint-lo en un gest inquiet i fugitiu. I el soroll va començar, i la gent va tornar a mirar endavant, i el ballarí es va desencisar, i van arribar a Passeig de Gràcia, i ella va assumir que era la seva estació.

Va baixar, va sospirar, ell continuava el seu camí i els seus súbdits havien deixat de prestar-li atenció. L’Annia, satisfeta, va pujar les escales cap al cel.

These boots were made for walking…

No recordo exactament com em va venir aquest títol al cap, hi ha moltes coses que passen així. Camines pel carrer, fa dies que li dones voltes a les teves idees intentant trobar una nova història per enviar a un d’aquests concursos (pocs) que de tant en tant es fan. Però res. I llavors, de sobte, una imatge, una cançó, potser una olor, quelcom, el que sigui, fa que aparegui aquella espurna d’inspiració. I tot flueix amb una naturalitat insòlita, que fa possible el que sembla impossible… no us podeu imaginar com m’agraden aquests instants de claredat…

Us deixo amb These boots were made for walking… i ja em direu quina és la vostra interpretació. De moment n’he escoltat unes quantes de ben diferents… jo, per descomptat, tinc la meva, però és tan bona com la de cadascun de vosaltres…

These boots were made for walking…

Dos que es troben en una estació. Una que mira a l’altre. Ell dibuixa un moviment afirmatiu amb la mirada, s’arregla el pentinat i es descorda dos botons de la camisa. Treu pit, i se sent orgullós de ser qui és, de ser com és, de ser el que és. Està preparat. El tercer en sumar-se, poc després, se situa entre els dos primers i dedica, a la dona, un brillant somriure. A l’altre l’ignora. El quart, que fa la seva aparició precisament en l’instant en què el só dels vagons desplaçant-se sobre els raïls arriba des de més enllà de la foscor del túnel, fa temps tot esmicolant en bocins l’etiqueta de l’ampolla d’aigua que duu a les mans.

“I tú?” El quart, arronsant-se d’espatlles, fa un gest amb la mirada al segon, com demanant-li què vol dir aquella pregunta. L’altre, que no ha trigat en entendre que el darrer en arribar no està seguint les normes del joc li retreu amb els ulls que era obligatori llegir-se les instruccions. El metro s’atura. Entren. S’asseuen. Els tres primers compleixen amb el protocol. El quart se’n va uns seients més enllà. L’observen. Ell els intenta evitar traient el seu mòbil de la motxilla.

El tercer fa petar els dits fins que aconsegueix captar l’atenció del quart. Amb un gest de menyspreu, treu d’una butxaca interior de la seva jaqueta militar un tríptic daurat. L’alça i assenyala una de les icones de la portada. “Res de mòbils…” Aquest participant és un d’aquells prototips d’home noruec, alt, ros i musculat, que encisa les seves víctimes amb una perfectament estudiada caiguda d’ulls i amb un somriure juganer i lasciu. El quart, que se l’ha quedat mirant a través d’aquell espai que els separa, és tot el contrari. És baix, poc corpulent, dissimula unes entrades més que evidents amb un pentinat curt, i el seu èxit hauria de residir en una aparent fragilitat emocional.

La dona s’aixeca i camina lentament per aquell vagó buit fent ressonar el tacó de les seves contundents botes a cada pas. És primera hora del matí d’un festiu entre setmana, cap ànima viva hauria d’omplir aquella vagó. Silenci. Es queda davant del quart i somriu. “Tu no ets un de nosaltres, què fas aquí?” Indignat, l’home baix i poc corpulent, es mossega els llavis tot cercant una resposta que no arriba. El segon repeteix el camí que ha fet la primera. Arriba al seu costat, l’agafa per la cintura. Els ulls verds d’ella es desvien cap al pit, fosc i treballat, d’aquell home que olora a canyella. “Ho ha de ser, què faria entre nosaltres, sinó?”.

La primera, el segon i el tercer, observen en silenci al quart esperant una resposta. Ell aixeca la mà dreta, separant l’índex i el cor, d’una banda, i l’anular i el menut, d’altra. “Però què…?” El segon esclata a riure mentre la primera observa aquell gest tan cinematogràfic amb un serè posat d’incredulitat. El tercer, el d’aspecte noruec, s’ajup lentament, fins a quedar-se a escassos centímetres de la boca del quart. “No tens ni idea de qui som, oi?”.

“Jo, a twitter, vaig llegir que hi havia una reunió de…” Sense donar-li temps a reaccionar el tercer es llança als seus llavis, el besa apassionadament i el mossega. El quart fa per retirar-se, però el nòrdic li ho impedeix. Tot passa en pocs segons, els que triga un petit rastre de sang, fresca, en tacar aquell petó. I després torna el silenci. En uns segons els quatre s’asseuen al vagó com s’indicava en aquell fulletó. Quan s’atura es miren. El quart somriu i fa que sí. Es descorda un parell de botons de la camisa i pren aire. El joc ja pot començar.

La Lluna, la pruna

Recupero aquest petit racó literari per a compartir alguna de les meves recents creacions. Avui us deixo amb un relat curt escrit i pensat per al concurs de Sant Jordi que cada any organitza TMB. Per a mi quasi és una tradició escriure’n un parell per edició.

Ben retornats, doncs, al meu món de ficció. Espero que gaudiu del viatge…

La Lluna, La Pruna

La primera vestia de dol. Son pare no la podia mirar, a saber on era son pare, però sa mare la volia amb totes les seves forces. La petita somreia, asseguda, innocent, amb aquell aspecte pàl·lid i seré, quasi immutable, com una petita joia que s’esforçava per conservar l’esplendor de la millor de les seves èpoques.

La segona, una minyona bonica que s’atrevia amb un vermell de llavis més intens que el de la seva germana, també vestia de negre. Amagava la seva mirada darrera unes parpelles cansades que no podien sostenir el pes dels anys. A la mare, però, allò tant li feia, perquè la Pruna era el viu reflex mariner de qui la va concebre.

Les senyores que entraven en aquell autobús que les portava fins el centre mateix de la ciutat passaven a la vora de la Lluna, de la Pruna i de la seva mare, i no podien evitar observar-les, unes amb deteniment, d’altres amb més dissimul. N’hi havia que feien ganyotes, n’hi havia que sospiraven, i, poques, s’apropaven a la dona i li preguntaven si necessitava res, sempre amb la veu tremolosa i un forçat accent de fals interès.

I la mare sempre responia el mateix.

– Només vull poder acaronar cada dia a les meves petites…

La Lluna i la Pruna observaven aquella rutina en silenci. En alguna ocasió a una d’elles, no importava quina, se li dibuixava un somriure forçat, mecànic, un somriure que degenerava poc a poc fins que els seus pòmuls, lleugerament decorats en un desgastat to vermellós, retrobaven la posició original. I tot tornava a ser com abans. O quasi, perquè abans tot era perfecte, de fet elles dues havien estat concebudes així, per a ser perfectes.

Llavors l’autobús s’aturava davant de les grans fonts. La mare les agafava a les dues en braços i sortia del vehicle fent dos saltironets. Vestia roba de colors, de molts colors, una indumentària que destacava per damunt del negre dels vestits de la Lluna i la Pruna, i no es pentinava mai, com a molt alguna vegada es feia una cua d’aquelles que algú anomenava de cavall, i res més. Sabia exactament què feia, i sabia com ho havia de fer.

Així arribava sempre al seu racó preferit de la ciutat. Davant d’aquella gran oficina bancària, observant el vol dels coloms allà, al centre de la plaça, barallant-se entre un mar de turistes per menjar la darrera engruna.

– Una engruna, només una engruna…

La mare allargava el braç i posava la mà. Sospirava i feia una veu tota trista, com pansida. La Lluna i la Pruna s’asseien al seu costat i veien passar les hores, cadascun dels minuts de cadascun dels dies de la seva vida, en silenci, immòbils, intentant recordar la primera vegada que les van treure del seu paquet. Rememorant els ullets carregats d’emoció d’aquella nena que, en descobrir el regal que el pare li acabava de fer, no havia pogut evitar fer un salt d’alegria mentre aquell tramvia els duia amunt, ben amunt de la ciutat, molt més enllà del turó.

Y mi regalo de reyes…

Porque sí, porque la historia de Adriana tiene una segunda y una tercera parte. Este es mi regalo de reyes para todos vosotros… un regalo con fecha de caducidad, como suele ocurrir, porque este post solo será público hoy… pero más vale eso que nada, ¿verdad?

Os dejo, pues, con el primer capítulo de la segunda parte de “Los Ángeles no deberían pecar”

Espero que os guste…

 

… bueno, se acabó el plazo de lectura 🙂 pero pronto Adriana volverá a volar en vuestras pantallas o en vuestras páginas… 

¡gracias a todos!

Su destino…

Desde “No Deberían Pecar” os deseo a todos, fieles y no tan fieles (^^), un Feliz 2012… para celebrar ese nuevo año, ¿qué mejor que la quinta y última parte de El Tesoro de Adriana?

Ya hemos llegado al final de este camino… pero sigo construyendo otros.

El Tesoro de Adriana (parte V)

Un silencio espeso y triste cruzó el tiempo y el jardín. No había respuesta válida.

– ¿Quién hay allí arriba, Audrey? ¿Está Mauricia allí? ¿Nana?

– ¿Cómo recuerdas…?

Román se levantó violentamente. De un rápido gesto arrebató la joya de las manos de Adriana y la lanzó más allá de los límites de su propiedad.

– No quiero que jamás vuelvas a coger algo parecido, ¿me oyes?

Adriana asintió al tiempo que las lágrimas se apoderaron dramáticamente de sus ojos. Carlota ya corría hacia la casa y Audrey buscaba con la mirada el punto en el que debía haber caído la joya.

– Escúchame Audrey, sé que seguirás aquí, con nosotros, sé que ellas estarán cerca, pero déjame asegurarte que no voy a permitir que le volváis a hacer daño a Adriana… no quiero ver de nuevo esa maldita pirámide cerca, no quiero que, ni por asomo, tú o tus hermanas os quedéis a solas con ella… la voy a proteger personalmente.

Miró a la pequeña, que se había quedado sentada sobre el césped y que sollozaba mientras se secaba las lágrimas, y acarició sus mejillas con una infinita dulzura.

– No me voy a separar jamás de ella. No dejaré que la obliguéis a vivir un destino que tan sólo podría herirla…

Audrey se atragantó. Quiso responder pero ninguna palabra llegó a su mente. No había nada que decir, no había nada que hacer, se incorporó en silencio y, sin mediar palabra, volvió a entrar en la cocina. Sus pensamientos se arremolinaban contra su pasado y oscurecían tanto su presente como el futuro, fuese cual fuese el que le estuviese destinado. Sabía que nada podía interponerse en el de Adriana, y durante unos segundos lamentó profundamente formar parte de él.

En el jardín, Román cogió en brazos a la niña, la sostuvo unos segundos, acarició su rostro y esperó a que dejasen de caer las lágrimas para pedirle perdón.

– Te compraré una joya más bonita… la que tú quieras.

– ¿La que yo quiera?

La mirada de Adriana volvió a iluminarse con la belleza de la inocencia.

– La que tú quieras. Te lo prometo.

La pequeña abrazó con fuerza al padre de su amiga. Apenas había lugar en su mente para aquella joya que había encontrado en lo alto de la torreta. Otra ilusión ocupaba ese espacio, una ilusión en forma de una promesa, de un regalo, que ya se había permitido imaginar.

Más allá de los muros de la casa, una mujer acababa de encontrar la pirámide. La cogió con sumo cariño, la limpio delicadamente, la envolvió en un paño rojizo de seda y la guardó en su bolso. Suspiró.

El destino de Adriana la acabaría encontrando tarde o temprano.

Román…

Llega la cuarta parte del relato… y vuelve Román. Él siempre vuelve.

¿Más? El año que viene, sin duda alguna…

El Tesoro de Adriana (parte IV)

– ¿Dónde vas tan rápida?

Adriana sintió un escalofrío recorriendo todo su cuerpo. Acababan de descubrirla. La mano de Román había agarrado su brazo izquierdo y la había frenado en seco. Su voz, la del padre de Carlota, era dulce y parecía comprensiva, pero sabía que también podía ser severo y seco cuando su amiga hacía algo mal.

De repente pensó en Audrey. La buscó con la mirada pero la encontró arrodillada junto a Carlota. Sus ojos habían vuelto a perder toda su expresividad y un basto silencio se había apoderado de su voz.

– ¿Qué está pasando, pequeña?

Las pupilas de Román se clavaron en la inocente mirada de Adriana al arrodillarse a su lado. Sonreía, pero aquella no era la sonrisa cariñosa que tantas veces le había dedicado, aquella sonrisa que con tanta envidia y celos acogía Carlota.

– ¿Qué escondes?

Adriana suspiró. Buscó a Carlota, pero su amiga se había escondido detrás de Audrey y sollozaba ya sin ningún reparo. Preveía un castigo. Preveía un sermón. Se iban a acabar los juegos con ella por todo lo que quedaba de verano.

– Es una cosa mía…

– ¿Tuya?… bien… ¿entonces por qué no me lo enseñas?

La niña esbozó la mejor de sus sonrisas mientras abría la mano y ensayaba una mirada de inocencia que pudiese enternecer el corazón del padre de Carlota. Sin embargo, Román palideció ante la visión que acababa de apoderarse de su alma.

– ¡Dios!… ¿De dónde lo has sacado?

El hombre miró alrededor. Audrey agachó la cabeza y Carlota estalló en un sonoro llanto. Suspiró profundamente. Aquello no estaba bien, nada bien, Adriana jamás debería haber encontrado aquella pieza, pero lo peor era saber que, de alguna forma, había estado esperando siempre aquel momento. Levantó su mirada. Contempló la torreta que se erguía sobre sus cabezas y lo comprendió todo.

– ¿Cuándo habéis subido?

– Hace un momento…

La voz de Adriana pendía de un hilo.

– ¿Sabías algo?

La mirada de Román se dirigió hacia Audrey, que apenas era capaz de fijar sus ojos en los del hombre.

– Lo acabo de descubrir.

– ¿Tenéis algo que ver, tú o tus hermanas?

Audrey tragó saliva.

– ¿Mis hermanas?

– ¡Audrey!

– No… que yo sepa no. Nada.

– ¿Me podrás explicar cómo demonios ha llegado esto a mi casa?

La realidad

Tercera parte del relato “El Tesoro de Adriana“… y nos vamos acercando al final de este 2011… ya queda menos

Enjoy!

El Tesoro de Adriana (parte III)

– ¡Niñas!

El grito de Audrey, la mujer que servía en casa de Carlota, las devolvió rápidamente a una realidad que las dos pequeñas habían abandonado hacía ya muchos minutos.

– ¿Dónde os habíais escondido?

La mujer, tan pálida y tan triste como de costumbre, con aquel sonido quejoso en su voz que, en ocasiones, parecía provenir de ultratumba, se acercaba a grandes zancadas hacía ellas. De repente se detuvo. Sus ojos se abrieron y sus labios se estremecieron durante una fracción de segundo. Su mirada vidriosa cobró vida, sus manos temblaron y cuando volvió a emprender sus pasos, éstos eran lentos e irregulares.

Finalmente llegó al lado de las dos asustadas niñas. A Adriana no le gustaba, la llamaba, nada cariñosamente, el fantasma de Carlota, porque aparecía siempre que las dos amigas estaban jugando, y lo hacía sigilosamente, cómo si las estuviese observando a cada momento, como si su única misión en la vida fuese asegurarse de que jamás pudiesen ser felices la una al lado de la otra.

– ¿Qué tienes en la mano, Adriana, qué escondes?

Por primera vez, al menos aquello fue lo que le pareció a la niña, la voz de Audrey sonó dulce y cariñosa. Extrañamente agradable, incluso humana.

– Nada…

Adriana cerró su pequeño puño apretándolo contra su querido tesoro.

– ¿Nada? ¿Estás segura? ¿Qué me dices tú?

La cara de Carlota se sonrojó y tuvo que apartar su mirada al sentir la de Audrey clavándose en sus pupilas. Sus padres le habían enseñado a no mentir, y nunca fue capaz de hacerlo sin que se le notase a leguas de distancia.

– Es sólo un…

– ¡Carlota!

– Adriana, deja que Carlota me diga que habéis encontrado.

Audrey sonó imperial, su voz daba órdenes y no dejaba espacio a ninguna otra interpretación.

– … un tesoro…

– ¿Y dónde estaba?

Adriana suspiró profundamente. Sentía que en cualquier momento podía perder su joya. La apretó aún con más fuerza.

– En lo alto de la torreta…

Los ojos de Carlota se desviaron a aquel lugar de la casa, su mirada se había cargado de una infinita culpabilidad, había dos lágrimas dispuestas a recorrer sus mejillas en cualquier momento.

– ¿Cómo habéis…?

Audrey calló. Por un instante sintió un terrible pánico, casi irracional. Las niñas jamás deberían haber llegado a lo alto de la torreta, y menos sin que ella lo hubiese sabido. Y, puestos a preocuparse, menos aún Adriana. Sentía que había fallado, que no había sido capaz de cumplir su cometido. No las había protegido. No la había protegido.

– Dámelo Adriana… dámelo, por favor.

Extendió su mano hacía la pequeña, pero ella se levantó y de una rápida carrera se distanció lo suficiente como para mantenerse a una amplia distancia de la mujer.

– No te lo daré… nunca.

– Adriana, te he dicho que…

La niña se giró dispuesta a huir, salir de la casa, cruzar aquel paseo que tantas veces recorría con sus padres, y entrar en su hogar, allí estaría a salvo de Audrey e incluso de aquella Carlota que la acababa de traicionar. Entraría en su habitación, se sentaría al lado de la ventana y pondría su tesoro en lo alto de su estantería, dónde lo iba a poder contemplar siempre que quisiera. Porque además, además, ya sabía, definitivamente, que aquella joya le pertenecía. Sí, era un plan perfecto. Un plan perfecto que chocó rápidamente contra la realidad.

En sus manos el tesoro

Pasó navidad… y yo os traigo la segunda parte de “El Tesoro de Adriana“…

Wish you love it 🙂

El Tesoro de Adriana (parte II)

No había nada más que decir. Y de hecho, en el caso de que aquella joya hubiese pertenecido a la madre de Carlota, tampoco hubiera sido más importante, puesto que desde principios de aquel verano apenas pasaba un par de días seguidos en casa. Lo había abandonado todo para viajar a misiones perdidas en cientos de rincones del mundo, se sentía destinada a proteger a los niños del planeta en lo que, a Román y a su hija, les parecía una tarea descomunal e imposible, casi irracional. No. No había nada más que decir, si Carlota madre se lo había dejado en algún momento de su vida en lo alto de la torreta, ya no importaba, desde aquella tarde, la joya le pertenecía a ella. A Adriana.

Y le pertenecía a Adriana porque ella había sido la única en subir hasta lo alto. Porque Adriana había sido la única en llegar, en quedarse sin respiración al contemplar el juego de la luz que, a través del gran ventanal ovalado, iluminaba y decoraba los cuatro rincones de aquella torreta, y los libros apilados, y los espejos ocultados por viejas sábanas enmohecidas, y las capas de polvo que se habían adueñado del viejo escritorio.

Aquel mundo luminoso y extraño le pertenecía. Adriana sabía que en realidad era más suyo que de Carlota e, incluso, que de sus padres. Lo supo al sentir el irrefrenable deseo de acercarse a aquel viejo mueble, observar aquellos libros que permanecían abiertos esperando un lector que nunca iba a llegar. Lo supo al descubrir aquellos preciosos grabados y llegar a sentirse presa de aquel en el cual tres mujeres avanzaban comandando a un ejército que las seguían con un casi religioso fervor. Era su mundo. Sí. Suyo. De la pequeña Adriana.

Quizás por aquella razón no dudó en ningún momento que debía abrir el cajón, como si de alguna forma supiese exactamente qué se iba a encontrar, como si su todavía infantil e inocente intuición la hubiese guiado hacia su joya. La que seguía resplandeciendo en su mano a pesar de aquella dolorosa caída producida por un escalón carcomido por las termitas.